Alors là, limite la honte m'accable de son poids de venir te parler de ce livre, genre comme si je te prenais pour une bille et que tu en avais jamais entendu parler, genre... Oui je ne fais pas dans la nouveauté, ni la découverte, je fais dans le best seller celui que tu vois en tête de gondole, celui que tu vois partout même chez les gens qui ne lisent pas.
Ce bouquin il est passé entre les mains de tous les membres de ma famille, il a roulé sa bosse il ressemble à un livre de poche qu'on trouve à disposition dans les hôtels de Backpackers, un truc tout chiffonné et jauni, il a une tête de cigare. Oui j'en ai entendu que du bien, et oui j'ai mis dix plombes à le lire, la faute à ce qu'en parallèle j'ai commencé un truc comme 498 bouquins et que j'en ai pas terminé un seul, mais hier soir à l'orée de l'heure du crime, j'ai enfin achevé ce bouquin avec ce sourire satisfait de la mission accomplie, et de la mission accomplie dans la joie et la bonne humeur, car ce livre n'est que joie et bonne humeur.
Le vieux Allan se fait la malle le jour de l'organisation de son 100ème anniversaire dans ce foyer logement où il a échoué suite à ce qu'il ait fait exploser toute sa maison par accident, son but initial était en fait de s'en prendre exclusivement au renard qui avait tué son chat, et oui... Après avoir pensé mourir comme çà d'ennui, scénario tout à fait probable quand tu te retrouves dans un asile pour vieux où une soeur Alice à l'amabilité proche d'une nuit de Toussaint te claironne entre autres: "Il est 7 heures moins le quart, Allan, et c'est l'heure du petit déjeuner. Si tu ne te dépêches pas de manger, on viendra débarrasser ton porridge et tu n'auras plus rien jusqu'au déjeuner, ..." (ambiance pas du tout saga africa, pas du tout ambiance de la brousse, tu en conviens), et donc il décide que sa fin de vie mérite un peu plus de dignité et choisit de se casser discrètement de cet endroit. Et c'est donc non sans mal qu'il rejoint la gare routière où il dérobe une valise qui va lui attirer plus de belles rencontres que de déconvenues. On jongle alors entre cette épopée qui l'attend et la biographie complètement barrée de ce vieil homme dont les compétences en génie artificier-bombe atomique lui ont fait parcourir 1 siècle d'histoire mondiale où on le voit tour à tour trinquer avec Franco, Truman, Mao, Staline, etc..., et des meilleurs et des pires.
En somme c'est un peu le Gregory David Roberts de Shantaram mais en plus "prout d'aisselle" que l'autre, oui définitivement il est plus proche de Pierre Richard tant il s'improvise dans des situations chaotiques dans lesquelles il s'immisce toujours un peu à son insu. C'est parfaitement drôle, plutôt avec un sens de l'humour noir, décalé, presque british qui n'est pas sans me rappeler ce super roman complètement cinglé de cet anglais Gideon Defoe et sa série des "Pirates".
Sinon, j'ai écorné des pages sur quelques phrases sympathiques:
"Le problème avec la politique, c'est qu'elle n'était pas seulement inutile, elle était aussi parfois inutilement compliquée."
"Mon fils, méfie-toi des prêtres, et des gens qui ne boivent pas d'alcool. Les pires de tous sont les prêtres qui ne boivent pas d'alcool."
"Quand la vie joue les prolongations, il faut bien s'autoriser quelques caprices..."
Alors moi je me suis posée la question mais c'est qui cet auteur qui nous vient du pays de la fabrique des auteurs de romans noirs et qui ne possède d'accent bizarre sur aucune consonne ou voyelle ? J'ai donc posé la question à Wiki, et on pourra constater que dans sa réponse il s'est pas trop foulé la râte Wiki:
"Jonas Jonasson (né le 6 juillet 1961 à Växjö) est un écrivain et journaliste suédois. Son roman Le Vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire a été vendu à plus de 700 000 exemplaires en Suède."
Oh merci de m'avoir abreuver de tout ce savoir cher Wiki, mais moi ça ne me suffit pas cette réponse et en cherchant plus j'ai au moins trouvé ça sur l'auteur: "Avant de devenir écrivain, Jonas Jonasson a longtemps travaillé comme journaliste, consultant dans les médias puis producteur de télé. Décidant de commencer une nouvelle vie, il se met à la rédaction d'un manuscrit, vend tout ce qu'il possède en Suède et part s'installer dans une village suisse, près de la frontière italienne (dans le canton du Tessin)."
Bon ça ne nous éclaire guère plus, il faudrait que je passe un peu plus de temps à chercher, mais par contre je trouve chouette l'issu de ce coup de poker de tout vendre pour écrire un manuscrit, livre qui a une belle et longue vie devant lui, car je crois que même au fin fond du Pérou j'ai vu ce bouquin en vente, je veux dire si c'est pas la classe à Dallas, je m'y trompe.
Sinon, c'est la Saint Valentin, et tu sais quoi on s'en fout. Je te rappelle mon pragmatisme peut-être anti romantique, mais hier que je prenais ce fameux café du mercredi matin, je regardais la boutique de lingerie d'en face, en mode maison close, que du rouge et du noir, juste pour la Saint Valentin, et je me dis qu'on nous prend vraiment pour des tartes de vouloir nous rendre catin d'un jour, catin de la Saint Valentin, moi je dis Catin toujours, ou Catin jamais, mais pas la Catin saint Valentin, please un peu de respect pour notre amour, et notre coeur qui bat vraiment pour quelqu'un toute l'année et pas un peu plus le 14/02. Je hais la Saint Valentin, je lui vomis dans la bouche. Sur ce chers amis lecteurs de l'ombre, amis de la poésie, bonne journée!
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